Cada día hago menos y soy más

No sé escribir mas que con la tinta de la ilusión y ésta a veces no corre por la vena estilográfica, coagulándose en mi arteria existencial. Pero no hay trombo que pueda frenar la movilidad de mis debilidades. Bombear palabras acelera mi flujo vital y me hace sentir mejor. Debo seguir rehabilitándome.

El tiempo es un embustero que mete prisa con plazos inventados, ridículas fechas señaladas en enclavados calendarios de gran tirada a finales de año. Los relojes aburren con su ancestral ritmo, escoltados por el tonto mecanismo que no tiene en cuenta que los días se acortan hasta casi desaparecer. El sueño nos invade cada tantas horas y hemos de sucumbir entonces a imbuirnos en un descanso dícese merecido que se traga nuestro momento vivido para regurgitarnos cuando el mentecato despertador se programó. Desafiarlo despierto se penaliza con un cansancio desmedido al que no puedes atender.

Quiero inventar otro tiempo que eternice los momentos placenteros hasta que no podamos más del gusto sentido. Quiero evaporar el tiempo que escuece y condensarlo en los momentos elegidos. Y es que ya me cansé de sus efectos terapéuticos que lo vanaglorian y de la esclavitud somatizada a la que nos tiene sometidos. Basta ya de esta farsa. Que es mi tiempo, hombre…

Vivir a  media cocción me encrudece. Cocinar a fuego lento no sacia mi deseo express. Mi hambruna desfallecida ensaliva mis ganas de volver a comer, y entonces todo me está bien. El microondas se alía con la desidia y comienza a girar una pasión fingida que se enfría antes de llegar a mi boca. Echo de menos lo cocido tiempo atrás. Descongelo, pero mis sentidos se enlutan ante el bloque de hielo en el que se ha convertido. Congelar en el tiempo no conserva lo que echamos a perder. El tiempo pasa y mis anhelos se funden en el descongelador abierto. Qué vacío siento cuando tengo hambre y no sé de qué.